Шьешь себе мирно футболочку для сестры Майечкиной к выставке, а вместо этого получается футболка на Костика. И конечно достаешь его, с недоделанными коленками и локтями, понимаешь, что и бедра не годятся, и рожа недошлифованная ко всему прочему, и тут как накатит на тебя досада и с каждым разом все более сильное ощущение, что все, что Маха сделала до этой секунды, сделала не Маха, а какой-то умелый человек-паук, а не тот рукожоп, что сейчас каваится недоделанной мастер-моделью в кривой футболке без штанов. Где знание, где уверенность, где вообще вот это все. Надо хоть черепов штоле наклепать к вытавке... а куколки, хоть ты режь, не получаются. Деградация и рукожопие. Все в сад. А потом берешь фотик, а из него выходит то, что сам уже не видишь, и говорит тебе что-то, без слов, одними глазами, которые к слову тоже не мешало бы дошлифовать, что-то очень важное и надежное, как швейцарский банк, и... веришь.